"ЗАААААПЛАТКА", - протяжно, вытягивая букву "А" говорил мне отец. Мне было смешно. Я тут же представлял живые ромбики, пришитые грубыми, суровыми стежками на коленки. Заплатки были мокрые, носить их было не удобно. Смешно.

В те памятные годы камбала ловилась хорошо. Мы ехали на море, папа, облачившись в болотники, собирал червей. Да, да, тогда можно было зайти по колено и насобирать трубки сколько требовалось. Думаю, даже мысль о том что в будущем червей нужно будет покупать, большинство сочли бы глупостью.

После ехали на устье. На песчаном берегу располагались советские романтики. Лёгкий туман, вечный спутник утреннего моря, закрывал видимость и оснастка улетала в белую мглу.

Удилищ не было. Было грузило, отлитое собственноручно, пару крючков и руки. Массивное мотовило из дерева служило хранилищем лески.

Леска отмотана, черви насажены. Медленно, затем увеличивая скорость я начинаю раскручивать пращу в правой руке. Через пару мгновений оснастка с грозным шипением вырывалась на волю и летела в пучину. Раздавался жёсткий ЧПОК и грузило тянуло червей-камикадзе на дно.

Начиналось волшебное действо. Выбрав слабину, я натягиваю леску на указательный палец и замираю, сосредоточив все чувства на кончике пальца. Мечты о неминуемой поклёвке сумбурно перемешивались с солёным воздухом, профилем папы, неспешно раскручивающем снасти. С криками чаек, шумом прибоя и запахом водорослей.......