Каждую неделю я не воскресал.
Без травы и хмеля просто зависал
над огромным миром с удочкой в руке.
Где-то бьют мортиры, где-то пьют саке.
Где-то убивают, прячут под диван
- Дашкова кропает новенький роман.
Синие зарницы, гром, земля дрожит.
И в моей деснице удочка лежит.
Сомик еле-еле взял живца в ночи.
Все-таки "Неделя" правильней звучит.
Покидает тело шум и города.
Ничего не делать нужно иногда.
С Вегой и Денебой, от забот вдали,
Под огромным небом маленькой Земли.