Мою мифологию можно свести к одному:
Рожденья и смерти - как белая с черною нити.
Они прошивают пространства безличную тьму.
И жирную землю, и щедрое солнце в зените.

Безличная мгла, безразличное море времен,
Закаты закатов сменяют восходы восходов.
И сколько бы мы не меняли и тел и имен,
Их всех растворят бесконечного времени воды.

В бокале шампанского - пепел сгоревшей звезды.
На плитке "Победы" - Вселенной иной отпечаток.
Что лучше - наивно пытаться оставить следы?
Или просто уйти, превратившись в здоровый початок?

Пора бы вернуть эту славную землю богам,
Которых когда-то так ловко придумали сами.
Уйти на покой. Словно Отци к альпийским снегам.
И стать тем чем были когда-то - простыми снегами.

У тех, что придут, не прямой, неэвклидовый шаг.
И взгляд Пустоты. Игры будут их нам непонятны. .
И только отчасти свои сохранивши черты,
Они - светотени древесной дрожащие пятна.

А если... А если (кто знает?) они уже здесь?!
И смотрят на наше такое святое бесстыдство,
На рабские игры холопов, боярскую спесь,
С здоровым, веселым, научным таким любопытством.

- Гляди-ка! Гляди-ка! Смотри, как пускает слезу
Их альфа-самец! Аж раздулся лягушкой на кочке...
Опять поимел свой народ как козу на возу.
Потрогаем почки... понюхаем лучше цветочки...